Nostalgia, vacío, añoranza, melancolía, en fin, multitud de tristes sentimientos invaden mi alma al concluir esta novela de Umberto Eco. Todos ellos me perseguirán por unos pocos días, al menos así lo espero, pues la historia del péndulo ya no estará, ha cerrado.
Relato de altos quilates, de maestría incomparable, así califico esta obra. Predispuesto fui hacía ella, amigos cercanos me advirtieron que la novela era densa, llena de citas rebuscadas, con un lenguaje propio de un maestro de la semiótica, como lo es Umberto Eco. Nada más alejado de la realidad. No me considero un lector profundo, la modestia me impide catalogarme así, pero no conseguí alejarme ni un instante de la historia narrada.
Como un imán pegado al metal, así me uní a sus páginas, siguiendo paso a paso la evolución de un Plan, urgido para apoderarse del mundo por grupos seguidores de los Templarios. Idea esta tratada en multitud de libros con anterioridad, pero Eco la desarrolla con ingenio, realizando un profundo análisis de la historia, fijándose en minúsculos detalles de autores olvidados para hallar las huellas del complot, de un secreto perdido, jugando con la imaginación de los protagonistas en busca de explicación a muchos hechos oscuros a lo largo de los últimos 700 años de historia humana. ¡Y lo logra!
Pocos escritores tienen el poder de convencer, de hacer realidad el fruto de su imaginación. Esta novela, no solo seduce sino llena tu mente de dudas, preguntas y miedos. En lo adelante, cada libro histórico que caiga en mis manos, será objeto de análisis, intentando hallar pistas del Plan. Eco ha logrado que cambie mi forma de ver la historia.
El péndulo de Foucault
Bolívar a punto de develar su mayor secreto
Una gran duda histórica está presta a descorrer el velo misterioso de su envoltura, en su interior se oculta un secreto con el poder de cambiar el curso de la historia. Con tecnología de punta, Venezuela, por orden de su carismático presidente Hugo Chávez, se dispone a indagar en la muerte del prócer latinoamericano Simón Bolívar.
Ocurrida en 1830 a los 47 años, por causa de la tuberculosis, según la versión oficial, su deceso ha sido objeto de preguntas. Muchos eruditos y por supuesto curiosos, se han cuestionado si este gran hombre fue envenenado. Enemigos tenía por doquier que se beneficiarían con su ocaso, amigos también pero estos lo amaban, supongo no desearían su muerte. Lo cierto es que su desvanecimiento trajo consigo la desintegración de la Gran Colombia y junto a ella la desaparición de su sueño, ver a una América unida, formando una sola nación.
Al abrirse una investigación sobre su deceso tenemos la posibilidad de ver aclaradas muchas incógnitas, entre ellas la relacionada con sus restos, actualmente en el Panteón Nacional de Venezuela, de los cuales existe la incertidumbre que sean verdaderos. Así, concurren dos grandes desafíos, por un lado reconocer sus restos mortales y por otro determinar las verdaderas causas de su muerte, en caso confirmarse su identidad.
Cualquier desenlace en estas pesquisas creo que surgirá un gran revuelo, mucho mayor en el caso de envenenamiento, pues comenzaría una carrera para determinar quien o quiénes fueron los autores y por ende las consecuencias históricas de sus acciones.
Imagino la satisfacción que deben sentir los comprometidos en las indagaciones, tener en sus manos un fruto histórico de esa magnitud es algo envidiable para cualquier amante de la historia. Los espectadores de los hechos, ansiosos, esperaremos los resultados, ojala y sea pronto.
Oración - Tagore
Señor:
que yo nunca rece para ser preservado de los peligros,
sino para alzarme ante ellos y
mirarlos cara a cara.
Que no pida la extinción de mi dolor,
sino el coraje que me falta
para sobreponerme a él.
Que no confíe en aliados en la guerra de la vida
sobre el campo de batalla del alma:
que sólo espere de mí.
Que no implore, espantado mi salvación,
que tenga la fe necesaria para conquistarla.
Dame no ser ingrato:
pues a tu misericordia debo mis triunfos.
Y si sucumbo, acude a mí con tu brazo fuerte.
¡Y dame la paz, y dame la guerra!
La nueva Gramática del español
Hace diez años que un amplio grupo de eruditos vienen trabajando en la nueva Gramática del español, un lenguaje compartido por unos 400 millones de seres alrededor del mundo. Ardua labor, a punto de concluir en la próxima primavera y que ha agrupado a las 22 Academias de la Lengua Española.
Esta magna empresa contará con más de 3.000 páginas agrupadas en 57 capítulos, un complejo índice y varios ejemplos extraídos de unas 2.600 obras de 1.190 escritores de todos los países hispanohablantes, así como de los medios de prensa.
Esfuerzo que reconocerán no solo los especialistas sino todos los que se acerquen a sus páginas en busca de información actual, pues han pasado más de 88 años desde su última versión realizada en 1920.
A diferencia de aquella edición, esta Gramática será representativa del español total, tanto de España como de Hispanoamérica, obra considerada un hito en la historia del estudio de nuestra lengua y que aclarará todas las dudas que puedan suscitar la sintaxis, la fonética, la morfología y la fonología del español.
Todos los apasionados con nuestro hablar, agradecidos del esfuerzo realizado, nos apresuraremos a engrosar el librero y enriquecer nuestra mente con este regalo fruto de la creatividad humana.
Jugar con la creación
La humanidad siempre ha soñado con emular la naturaleza, reproducir la magia de la creación, transformar los minerales —quimera de los alquimistas—, disfrutar del poder natural de las cosas, jugar a ser Dios.
La ciencia, principal instrumento desarrollado por los hombres para llevar a cabo sus fines, está hoy más cerca de ver hecho realidad una de sus mayores ensoñaciones, una fantasía que puebla la mente de miles de seres oníricos: crear vida artificial.
Investigadores del Instituto J Craig Venter, de Rockville en Maryland, lo han logrado, replicaron en laboratorio el código completo de ADN de la bacteria Mycoplasma genitalium. Con ello han dado un paso más, un escalón que los acerca a la experimentación de objetivos mayores.
El sendero expuesto hay que transitarlo con cuidado, esta arma de poder incalculable, haría mucho bien si es tratada con amor, ética y respeto, pero se vuelve sumamente peligrosa en manos inescrupulosas, no vislumbro cuanto mal crearía, quizás la destrucción de la raza humana.
Bookcrossing, la biblioteca mundial
Acabo de hallar en mi vagabundeo por la Red un sitio genial, fabuloso, lo mejor que he podido encontrar en mucho tiempo, un portal fundado sobre los cimientos de una idea sin parangón. Se trata de una comunidad mundial de amantes de la literatura que ¡regalan libros!
El sistema funciona de maravillas, compras un libro en cualquier librería, lo lees —este paso es imprescindible— o tal vez tomas del librero un volumen que tienes duplicado o quizás no deseas verlo llenarse de polvo y decides compartirlo; para ello entras al sitio, registras el ejemplar y recibes un número de identificación para etiquetarlo.
Ahora bien, el sistema brinda unas etiquetas que adjuntas al libro y en la cual se pone el número de identificación y —ahora lo realmente interesante— ¡abandonas el volumen en cualquier lugar!, digamos un rincón de una biblioteca, una cafetería u otro lugar frecuentado. Llega cualquier persona, halla el libro, se guía por la etiqueta en su interior que incluye los datos del sitio, entra en él e inserta el número. Entonces recibiremos una notificación en nuestro correo, que la obra fue encontrada.
El afortunado ser, nuevo portador del texto, realiza un proceso ídem y de esa manera podemos seguir la pista de nuestra acción primaria. Pero no termina ahí, existe un área donde ir de caza, pistas que dejan los miembros del sitio —nos incluimos—, para intentar hallar los ejemplares disponibles. Es todo una aventura, una búsqueda literaria inacabable.
Precisamente, este sábado, Seix Barral y Bookcrossing liberan en España e Iberoamérica aproximadamente 1000 ejemplares. A realizar faena detectivesca, ojala la suerte nos acompañe.
Historia tirada a la basura
Tengo por costumbre, mientras desayuno, leer en el diario impreso, las noticias del día —aclaración válida en este mundo tecnológico—, manía de muchos años que disfruto sobremanera, el papel me sigue fascinando. Este amanecer, mientras repaso mí diario favorito, me tropiezo con una información titulada: Descuido mayúsculo. Al leerla quedo asombrado, estupefacto, sentimientos que al instante me llevan al insulto. La directora de la biblioteca de la Universidad Católica de Eichstätt, Alemania, destruyó 80 toneladas de libros pensando que se trataba de papel desechable, algunos pertenecían a una colección dotada de 350.000 volúmenes de la llamada Biblioteca Capuchina de los siglos XVII y XVIII, que la orden religiosa había donado a dicha institución en 1999.
Por supuesto, esa señora enfrenta cargos hasta por cinco delitos de malversación por su descuido. Pero el mal esta hecho. Perdida de incalculable valor humano, pedazos de historia borrada, desaparecida para toda la eternidad, riqueza lingüística y literaria que va dormir el sueño eterno en un contenedor de basura.
Actos así no debieran existir, los libros —por muy malos que sean—, no se destruyen, son entes vivos, fragmentos del alma, imágenes de nuestra realidad, en ocasiones distorsionada por el lente del creador, pero realidad humana al fin y al cabo.
El mutismo del habla
El habla, principal tesoro que poseemos los humanos, nuestra vía de comunicación más rápida, antigua, es joya de incalculable valor, insustituible, sin ella nuestra memoria no existe, el pasado siempre será presente, es una muerte sin nacimiento.
Latinoamérica, zona rica en dialectos está perdiendo su pasado. Por poner un ejemplo, los dos únicos hablantes de la lengua zoque en México, ancianos ambos, están peleados después de una fuerte discusión. Ellos pertenecientes a una pequeña etnia, descendientes de los Olmecas, son portadores de un tesoro cultural a punto de desaparecer. El mutismo que ambos han adoptado lleva implícito el olvido de sus tradiciones, con su muerte se evaporan miles de años de historia, secretos lingüísticos desvanecidos para siempre.
En la lengua están encerrados la esencia de nuestra vida, conocerlos a fondo es vislumbrar un mundo lleno de riquezas e incógnitas, el hecho simple de hallar el significado de una palabra o una frase, es abrir las puertas del saber, es viajar al pasado, es nutrirse de la historia cultural de nuestra raza. No lo dejemos en el tintero, apoyemos proyectos como el Catálogo Nacional de Lenguas Indígenas de México, la única solución para no olvidar quienes somos, de donde venimos y que seremos.
El Cuervo - Edgar Allan Poe
Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."
¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma
en mis libros, ni consuelo a la pérdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.
Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más".
Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.
La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada más.
Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".
Más cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.
Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".
Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara "Nunca más".
Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces:"Nunca más".
Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
"Nunca, nunca más".
Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir que quería la funesta ave ancestral
al repetir: "Nunca más".
Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!
Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Díos estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".
"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Díos que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor , ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".
"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".
Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!
El cuervo ilustrado por Gustave Doré
Poe
Errando por mis pensamientos en busca de inspiración para ilustrar este espacio (cada día se me vuelve más necesario), recuerdo que hace solos unos minutos dejamos atrás el 19 de enero, memorable fecha, imborrable instante para los amantes de la literatura de misterio, pues hace 199 años nació Edgar Allan Poe, maestro del género.
Para ser sincero, hoy lo tengo un poco olvidado, mucho tiempo hace que leí sus cuentos, llegué a él por recomendación de un amigo del colegio que me lo comparaba con Lovecraft —otro grande del terror—, pero me advertía que Poe era más profundo, más "exquisito". Con el paso de los años sé a que se refería.
Poe es el iniciador del cuento de terror, del relato corto, de la novela policíaca —recordemos a Auguste Dupin, el clásico detective que va inspirar muchísimos relatos y novelas posteriores—, y hasta de la ciencia ficción, pero sobre todo Poe es un poeta nato, El cuervo, así lo demuestra.
Muchas poesías han pasado por mis manos removiéndome internamente, pero cuando me preguntan, cual recuerdo con más amor, digo: El cuervo. Grabada con fuego en mi alma, esta obra maestra me acompañará para hacerme temblar de pasión y de miedo hasta el día de mi muerte.
La Biblia más allá de la religión
Según narra un relato bíblico, el Libro de Nehemías, un grupo de familias que habían sido deportadas a Babilonia por el rey Nabucodonosor, regresaron a Jerusalén en el 537 a.n.e. después de 49 años de exilio. Entre los nombres que figuran en la extensa lista de Nehemías, encontramos el de la familia Témaj, empleados del Templo de Salomón.
Pues bien, excavaciones recientes han sacado a la luz un sello, de unos 2.500 años de antigüedad, ilustrado con caracteres hebreos arcaicos donde se lee el nombre de la mencionada familia. Hallazgo que viene a reforzar la teoría de que la Biblia es una fuente confiable, un maná inagotable de información histórica.
En el sello aparece en caracteres hebreos arcaicos el nombre de la familia Témaj, que de acuerdo con el Libro de Nehemías figuró entre los exiliados
Oscura realidad
Los infortunios nos invaden de repente, se insertan en nuestra vida para hacernos un daño horrible, y dejarnos un dolor profundo, acrecentado cuando no podemos hacer nada por cambiar la suerte.
Un cercano amigo tuvo la desdicha de caer en las manos de la adversidad, enfermo súbitamente fue llevado al hospital C… —no quiero narrar las peripecias previas al ingreso, bastantes insólitas por cierto—. Su pulmón izquierdo presentaba serios problemas, apenas podía respirar, años de nicotina y alquitrán estaban cobrando su deuda…
Presuroso fui a visitarlo, existen momentos para hacernos imprescindibles, necesarios, instantes de miedo y angustia en donde una buena conversación, una broma, una reflexión, ayuda a sobrevivir, a cobrar fuerzas, a salir adelante.
Desde el momento que traspase las puertas del hospital algo dentro de mí dio un vuelco, un sobresalto, había cosas que no estaban bien. Pronto supe que. Un caos reinaba en todo el lugar, edificios construidos hace muchos años en completo estado ruinoso, sin ninguna señalización, guías trastocadas.
Después de mucho vagar y preguntar, halle el sitio donde se encontraba A…
Una construcción —por fuera no presentaba mal aspecto—, me anime, al fin y al cabo se trataba de terapia intermedia, por lo tanto ahí debían existir buenas condiciones. ¡Que incrédulo! La protectora del recinto, una señora entrada en años, robusta, degustaba un irreconocible almuerzo en un recipiente igual de incógnito, la cabeza introducida en él. Pase sin ser visto. Dentro me imagine habitante de la Caja de Pandora. Pasillos a oscuras, ventanas inexistentes, techos derruidos, falsos techos invisibles dejando al descubierto tuberías transportadoras de Dios sabe que. Flotaba en el ambiente un extraño olor —no el típico de los hospitales—, el suelo, paredes, todo cubierto de suciedad, mucha suciedad.
De casualidad abrí una despintada puerta, donde rezaba en unas letras descoloridas "terapia intensiva". Llegue a destino. A… estaba al final de la sala. No voy a exponer todo lo que me contó, no me corresponde esa misión, lo incité a escribir, a lo mejor se decide o quizás me pida que yo lo haga, ya veremos. Rezo para que pronto abandone ese horrible paraje.
Salí deprimido, triste. Hasta ese día me sentía tranquilo, habitante de un país que pregona a todas voces, ser poseedor de un sistema de salud sin igual, envidiable por las grandes potencias mundiales. Cruel engaño, falaz proclama, dolorosa desilusión al comprobar en carne propia la terrible realidad.
El Youtube literario
Desde España nos llega una curiosa y necesaria idea, los amantes de la literatura que usamos Internet en busca de información sobre las novedades literarias, tenemos a nuestra disposición un portal sui generis donde los autores explican en dos minutos el contenido del último libro que han publicado.
La Web www.conoceralautor.com, pertenece a una pequeña empresa de ese país europeo, la cual espera que su producto —inspirado en la página británica www.meettheauthor.com—, se convierta en el Youtube literario en castellano. Siguiendo la filosofía de ese afamado portal, los escritores a semejanza de un busto parlante, detallan aspectos relevantes de sus libros. Además de aportarnos datos como el lugar donde adquirirlos, el sitio presenta una clara clasificación de los ejemplares y un sobrio y bien pensado diseño.
A pesar de que lleva pocos meses montada en la Web, ya cuenta entre sus páginas autores de renombre como Paulo Coelho, Lorenzo Silva, Fernando Marías, Rafa Reich, Tiziano Terzani, Espido Freire, entre los más conocidos.
Una iniciativa que aplaudo con fervor y de la cual, desde ya, me convierto en asiduo visitante.
¿Se ha descubierto el misterio de la Mona Lisa?
El arte de la pintura es silencioso, oculto, individual, rodeado de magia, por lo tanto incógnito. Por mucho que indaguemos jamás conoceremos la musa que dio vida a una obra, nunca penetraremos en el alma del artista, eso es terreno vedado, personal, solo nos queda que el virtuoso nos dé una pista, un dato sobre su creación.
Algo así ha sucedido con Leonardo Da Vinci y su famosa Mona Lisa. Su secreta identidad ha intrigado a muchas generaciones de críticos y especialistas, se dice que fue una amante del genio, su madre e incluso un autorretrato. Todas las teorías ruedan por el suelo, ninguna es lo suficientemente sólida para mantenerse en pie y derribar la original: Lisa Gherardini, esposa de un rico mercader florentino, Francesco del Giocondo.
Ahora, historiadores alemanes vuelven a indagar en la famosa imagen y creen haber resuelto el misterio oculto tras su enigmática sonrisa. Antiguos documentos, un libro fechado en 1503, con notas al margen de un funcionario florentino, Agostino Vespucci, conocido del artista, hallado en una colección de cartas del orador romano Cicerón, revelan que Lisa Gherardini es la modelo, el hada que iluminó a Leonardo. Los comentarios comparan a Da Vinci con el antiguo artista griego Apelles, y dicen que en ese momento estaba trabajando en tres pinturas, una de ellas un retrato de Lisa del Giocondo.
Teoría bastante sólida, consistente con la original pero los que soñamos despiertos, los amantes del secreto, seguimos suspirando por algo más, no nos rendimos, vislumbramos a un Leonardo disfrazando sus creaciones para ocultar una inviolable verdad.
Vosotros que de Amor seguís la vía - Dante
Vosotros que de Amor seguís la vía,
mirad si hay lacería
que se compare con mi pena grave.
Escuchad mi clamor, por cortesía
y en vuestra fantasía
ved que soy del penar albergue y clave.
Diome el Amor por grácil hidalguía
-que no por virtud mía-,
una vida tan dulce y tan suave,
que a menudo la gente, nada pía,
detrás de mí decía:
"¿Por qué ese pecho de la dicha sabe?"
Pero he perdido ya el fácil acento
que el Amor me prestó con su tesoro;
y tanto lo deploro
que aun para hablar carezco de ardimiento.
Mostraré, pues -cual quienes en desdoro
ocultan por vergüenza su tormento-,
por de fuera, contento,
mientras por dentro me destrozo y lloro.
Muere el hombre que conquistó la cima del mundo
Una de mis olvidadas pasiones ha sido el alpinismo, desde temprano en mi vida, comencé a practicar su versión tropical, de baja altura, conocida como escalada. El sabor del peligro, de lo desconocido, la excentricidad del deporte, el saber que haces algo distinto, que eres mirado con curiosidad, eran motivaciones que ningún joven desprecia. Pero para ser sincero nunca fui muy bueno, escasez de recursos, timidez para relacionarme con el gremio y algo de miedo hizo que no llegara muy lejos en mi desarrollo sobre las alturas.
De aquellos años me queda el gusto por la literatura de aventuras, he devorado cientos de revistas especializadas, montones de libros temáticos y novelas, los clásicos eran buscados con afán de coleccionista. Poseer los que narraban la ascensión al Annapurna, o la conquista del Everest, era un placer inmenso. Esta última aventura era mi preferida, aunque cruel jugada de esta desastrosa memoria mía, no recuerdo como se titulaba el volumen que logre conseguir, quizás hurtar de alguna biblioteca, y que hoy ya no poseo.
La obra describía la hazaña del neozelandés sir Edmund Hillary y el sherpa nepalí Tenzing Norgay en su lucha por alcanzar la cima del Everest, disfruté sobremanera junto a ellos cuando lograron coronarse en la cima del mundo. Hoy leo con profunda tristeza que Hillary ha muerto, el hijo más famoso de Nueva Zelanda ha pasado a la eternidad, un hombre de principios muy fuertes y una humildad sin límites. Su vida, una vez concluido su sueño, la dedicó a ayudar a los sherpas que viven en la sombra del pico que logró conquistar, construyo escuelas, hospitales, puentes y hasta una pista de aterrizaje.
El legado de este hombre ha inspirado a miles de personas alrededor del mundo, ha sido la luz que guía a las decididas almas que buscan enfrentarse a la adversidad del medio y coronarse reyes de las alturas, ser dueños de sus destinos y dominar el mundo por un instante.
Solidaridad
Eran las 3:30 AM cuando el insistente teléfono me despertó. Sobresaltado levanto el auricular, mis temores se ven confirmados. Desgracia familiar.
Con prisa me visto y salgo a una calle desolada, oscura, el frío calando los huesos, el corazón oprimido por la angustia. La voz al otro lado del teléfono había insistido que fuera a casa de mi S..., ella se encontraba en muy mal estado, en vista de la desdicha que le había tocado vivir con un familiar tan cercano. Durante el trayecto —40 minutos de duración—, voy pensando en encontrarme una casa llena de miedos e incertidumbres, solo habitada por dos personas: mi S... y su piadosa acompañante. Normalmente ahí viven tres personas, dos de ellas se encontraban en el hospital, una grave, la otra enferma de inquietud.
Cual no sería mi sorpresa al entrar por la puerta y hallarme ante un espectáculo increíble, una visión, una utopía solo realizable en países con mucha solidaridad; ¡la casa estaba llena de personas ofreciendo su ayuda! Entes que se deshacían por servir, por consolar, por apoyar. Quede estupefacto.
A pesar del infortunio, mi corazón dio un vuelco, la esperanza retomó mi alma y un viso de alegría inundo mi ser. Quizás entre todos hicimos que el horror desapareciera, al amanecer vimos ante nuestros atónitos ojos la figura del ser por el cual nuestros corazones palpitaban de angustia y dolor, parado frente a nosotros.
La elección del Papa negro
Un curioso concepto religioso se difunde en estos días por el mundo, su fuente se halla en el Vaticano, y emerge del cónclave que se está realizando en esa ciudad por la conocida orden religiosa de los Jesuitas.
Dicha compañía, fundada en 1534 por San Ignacio de Loyola, está eligiendo a su Prepósito General, popularmente conocido como "Papa negro".
Para todos aquellos neófitos de los aspectos religiosos —en los cuales me incluyo—, el concepto de "Papa negro", llama la atención desde un primer momento. Pues bien, el nombre se debe al color usado en las sobrias sotanas de los miembros de esa orden, en contraste con la blanca vestimenta del Papa. Lo más interesante es el apelativo de Papa, se supone que el Santo Padre debe ser uno, pero esta orden cuenta con tantos adeptos y tiene tanto poder e influencias que desde los siglos XVI y XVII comienza a denominarse "Papa negro" a su máximo representante.
En nuestro diario vagar por el mundo de la información en ocasiones tropezamos con términos desconocidos, como buenos curiosos debemos indagar, buscar las respuestas, sino lagunas de dudas inundarán nuestras mentes hasta volvernos un mar ignoto en el que seremos náufragos de la ignorancia.
Memorial Lincoln
Autor: Brandon Jones
Año: 2007
El Memorial Lincoln en el Jardín Botánico de los EE.UU.
Lisandro Otero, último adiós a uno de los grandes
Casi al comienzo de este blog, comentaba sobre un libro que recién concluía de leer y el cual me había impresionado sobre manera: Temporada de Ángeles, una novela histórica ambientada en la Inglaterra del siglo XVII, escrita por un cubano y considerada por algunos críticos como una obra histórica de las mejores realizadas en la isla.
Hoy escucho con profunda tristeza que su autor: Lisandro Otero ha fallecido. Cuba, Latinoamérica y el mundo ha perdido a uno de los grandes. Presidente de la Academia Cubana de la Lengua y Premio Nacional de Literatura 2002, Lisandro es uno de los mejores literatos cubanos, su obra ha sido traducida a una decena de idiomas, sus artículos periodísticos —esfera en la cual tuvo un gran desempeño—, es publicada por diversos medios, tanto impresos como online, destacándose su lucha en contra de la globalización neoliberal y el pensamiento único.
El Instituto Cubano del Libro y la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba prepara varios homenajes a este grande de nuestra literatura, un escritor para recordar.
Memoria de mis putas tristes
El milagro se ha vuelto a realizar, el Gabo después de 10 años nos regala una novela. Que pureza, la he leído casi de una sentada, bueno me ha ayudado el hecho de que cuenta con 109 páginas nada más y una letra bastante grande. Es casi un cuento largo, pero no equivocarse, tiene todos los ingredientes de la novela, siendo el amor su principal condimento.
Desde el mismo comienzo quedamos enamorados de esas letras mágicas, apoyadas en un original argumento, donde no sobra nada, ni una sola palabra.
Les voy a dejar las primeras líneas para que como yo se cautiven y corran a la librería más cercana a buscar este magnífico ejemplar, si es que aún no se ha agotado.
"El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen. Me acordé de Rosa Cabarcas, la dueña de una casa clandestina que solía avisar a sus buenos clientes cuando tenía una novedad disponible. Nunca sucumbí a ésa ni a ninguna de sus muchas tentaciones obscenas, pero ella no creía en la pureza de mis principios. También la moral es un asunto de tiempo, decía, con una sonrisa maligna, ya lo verás."
